Bajo la sombra de las obras maestras del cine -aquellas que son nombradas en todos los rankings- descansa el riquísimo universo de las películas menores. Una horita y algo más de metraje que probablemente no cambiarán la vida del espectador o su visión del séptimo arte. Costará un par de segundos evocar alguna escena, citar diálogos o recordar la música. Pero están realizadas con hábil artesanía, y con tanta sensibilidad que dejarán también en el alma la huella de su patita pequeña junto a las monstruosas pisadas de sus hermanas mayores.

La fascinación del cine americano por la violencia se remonta a los primeros años. Robos de tren, persecuciones a caballo, pandillismo e incluso agresión intrafamiliar están ya impresos en celuloide desde la época de David W. Griffith.

“Hollywoodense” o “cine gringo” son calificativos que se suelen pronunciar arriscando la nariz. Se utilizan como opuesto al buen gusto y a la inteligencia artística. Esta costumbre –además de apestar a marxismo revenido- es una pataleta que salpica grotesca ignorancia y, por qué no decirlo, un poco de estupidez. Menospreciar una película por su argumento liviano, rápido y diálogos repletos de one-liners* sería como basurear una canción porque dan ganas de bailarla. Muchos de los nombres que han impreso sus manos en el glamoroso Paseo de la Fama son pesados argumentos para derribar ese prejuicio. Tenemos, por ejemplo, al señor Norman Jewison.

“El Inquilino” es una película tensa, obscura, inquietante. Polanski es a la vez el protagonista, guionista y director, lo que la hace una obra muy personal, considerando además que es el único personaje de toda la película (él y el fantasma de Simone Choule).

Las tiernas voces de los infantes acarician los oídos. Las imágenes construidas de luz se pasean entre muertos, jinetes y pasto reseco. Todo se va a negro y desde ahí saltamos al desierto. Todos gritan, todos corren, la sangre vuela por todos lados pero no importa.