Con un reciente  y muy bien recibido disco publicado, S/T, Manuel García se presenta esta sábado 24 de julio en La Batuta, ubicada en Jorge Washington 52. El concierto tiene un valor de $5.000 en preventa y de $7.000 el día del recital. El inicio del concierto está fijado para las cero horas.

De acuerdo, a mí también me parecen geniales Trout Mask Replica (Captain Beefheart) e Y (The Pop Group). Pero no necesito que me apuren demasiado para elegir la música que preferiría escuchar para refocilar mi espíritu y convencerme de la necesidad de apostar por más. Sí, es una canción, una irrefutable, como las de Paul McCartney, las de Ray Davies, las de Brian Wilson, en fin, ya saben de lo que hablo. Y, claro, detrás de los colosos, viene no muy lejos de ellos, Neil Finn, el hombre de Crowded House.

Hay nuevo disco de Crowded House, Intriguer, y es tan magnífico que sin hacer nada, aquí sentados pierna arriba, cada dos o tres años, él vuelva con diez o doce canciones que ponen los pelos de punta. Puede ser junto a su hermano Tim, a modo de Finn Brothers, o con su banda madre, ésa que partió hace ya casi treinta años en Auckland, Nueva Zelandia.

Es notable este regreso, además, porque Neil Finn pasa por el mejor momento de su carrera: desde Everything is Here, 2004, disco firmado junto a su hermano, las cosas se han puesto muy serias. Es el envejecer, la calma de la madurez, un cierto toque otoñal, lo que ha transformado el pop, perdón El POP, de Neil Finn en algo sublime y con pasta de clásico. El 2007 sorprendió con Time on Earth, un álbum apesadumbrado por el reciente suicidio de Paul Hester, baterista fundador de Crowded House. El disco fue un magnífico réquiem por un compañero y un regreso tan apropiadamente producido, arreglado, que no sería desproporcionado compararlo con lo mejor que Paul McCartney ha firmado en los últimos años, específicamente Chaos & Creation in the Backyard.

Y ahora, hace algunas semanas apenas, tenemos entre nosotros a Intriguer. Y donde sea que se pinche el álbum, el corazón precipita sus movimientos. Las melodías están de nuevo donde corresponde, en medio de la elegancia y el pausado desenvolvimiento finniano, una especie de Ray Davis con más bondad y menos cinismo. Escuchen, por ejemplo, Twice If You’re Lucky: “Breathe it out, I can hear you now, You think reality’s shut you down/ And you’re locked away Where you can’t get out/ Spent awhile on your back/ But you know what it means to me, babe/ In the course of a history, hey It all makes sense to me somehow And it’s not what it used to be, no/ We’re suddenly free to let go And look what’s happening now”.

Justo antes de dormir, uno debiese pensar en Neil Finn o en Nick Lowe y así sería bastante más fácil conciliar el sueño. Gente que sabe hacer bien su trabajo, tipos sencillos que se encargan por nosotros de nutrir a la realidad del preciado combustible de la belleza, que absurdamente nos encargamos de hacer trizas día tras día. El mensaje es sencillo, parece decir Finn: todo está lo suficientemente estropeado, ya lo sé, pero mira, no estaría tan fuera de lugar que lo intentaras una vez más, quién sabe, ésta puede ser la ocasión, la tan ansiada. “You will love this one, You will love this one, As if we create something magical, honey. There are times that come, These are times that come, Only once in your life or twice like mine”. Bienvenido Neil, por enésima vez, volviste a levantarnos el pecho.

Pinche aquí para ver el vídeo

El músico nacional Leo Quinteros continúa con las recitales de presentación de su nuevo álbum, Los Días Santos, que será lanzado oficialmente en septiembre. El concierto se llevará a cabo el próximo viernes 23 de julio en la Sala Master de la Radio Universidad de Chile, ubicada en Miguel Claro 509.

La entrada tiene un valor de $3.000 y el concierto se inicia a las 21 horas.

Ya son 40 años de una música impecable, de un derrotero ejemplar, y el vigor sigue intacto, tan así, que han lanzado un nuevo álbum, Con los ojos en la calle; qué título tan atinado para definir lo que ha hecho la banda: salir y observar, tomar apuntes de cómo caminamos, de cómo lloramos, de cómo conversamos una cerveza, usted, el lustrabotas, el suplementero, la gente que se sube y baja de una micro cargando historias de un peso feroz.

Siempre han sido los mismos, a pesar de que los asistentes del hemiciclo han cambiado varias veces, sin que los sustitutos destiñan; pero siguen los congresistas mayores: Sergio “Tilo” González y Francisco “Pancho” Sazo. El primero, un compositor impresionante, con ya treinta años al mando de la nave; Sazo, algo que podríamos llamar un acólito republicano. Y entre ambos, manejan y tejen el milagro. Una música sin timidez, gentileza del Tilo, que bebe del pop, del jazz, del rock, de lo docto, y del folclore latinoamericano, sin perder la identidad y el gesto propio. Y Pancho, un gentilhombre que habla de un Chile que echamos de menos, con cadencia, elegancia y dignidad, gustoso del chiste paradójico y del detalle que a veces da escalofríos, como cuando nos comenta que una canción del nuevo disco llamada N.N habla de un indigente al que unos imbéciles le quemaron los pies muriendo poco después en la asistencia pública.

Congreso fueron grito de revolución en los primeros setenta; espíritu se sobrevivencia en los años más horribles de la Dictadura; soplo de rebelión en los ochenta; entrecejo atento a las vicisitudes de un desarrollo con más dudas que certezas, en los noventa. Hoy, la confusión no se los lleva por delante, y la lucidez no decae.

Y el nuevo disco es un gran repaso del ideario de la banda. No hay novedades, y por qué habría de haberlas; el mismo Tilo ha reconocido que el grupo navega ahora por aguas tranquilas. Hay muchas historias tristes, entrañables, atroces y desopilantes. Y hay una música que no cansa; que se cuela con esa tan indispensable cuota de humanismo auténtico, de búsqueda libertaria más allá de cualquier fin ideológico, y de defensa de algo que no se puede perder de vista: la vida está ahí, en la calle, a nuestro lado, simple y vibrante, no en la fatuidad grosera que nos quieren hacer tragar día a día. Viejos y queridos amigos, que estos regresos no cesen nunca, su música es albergue y vuelo. Gracias y hasta muy pronto….

Fother Muckers cuenta ya con tres álbumes y un EP, el más reciente Si no tienes nada que decir, entonces calla, muestra a un grupo que a pesar de tener bastante claro qué tipo de canciones gustan de componer, deparan interesantes sorpresas; como Buscando Oro, el dub que cierra el disco de forma inesperada y notable con una estribillo rotundo “No me importa si al final me quedo solo o si se olvidan de mí; yo los dejaré y me iré buscando oro, así lo decidí”. Están Jessica y Meteoro, temas que de distinta forma exhiben el credo Muckers no se estanca. Y en esto se basó principalmente el concierto que la banda ofreció el pasado miércoles 23 de junio en la sala SCD del barrio Bellavista.

Es difícil expresarlo pero quizá un valor agregado de la propuesta de la banda sea un acoplamiento con cierto componente idiosincrásico. Quizá resida en la interpretación, en la levemente desafinada y ronca voz de Cristóbal Briceño, o en sus videos, llenos de plazas públicas, canchas de fútbol y poblaciones. En fin, el cuento es que Fother Muckers son algo así como los Beat 4 de los años dos mil: una banda sin duda influida por el rock anglosajón, pero que juega con éste e intenta infiltrarlo de una mirada local y desaflojada. Y esto, cuando una parte no menor de la escena parece una copia con suerte correctamente imitada, es un mérito. Quizá a Cristóbal Briceño se le pasa un poco el punto en lo parlanchín y de ser un despreocupado y chispeante cronista del Chile diario se torna de a poco en innecesario. Pero bueno, el regodeo hay que dejarlo a un costado.

Fother Muckers pasan por un buen momento. Su sonido, que a veces se sustenta en tres guitarras, es cada vez más consistente, sus canciones son lozanas y diversas dianas pop y, lo mejor de todo, su desaprensiva puesta en escena, su recatada expresión de ego, hace que su música y por sobre todo la existencia del grupo sean un bienvenido don por estos días. Como ellos decían en una canción propia Que vivan los Fother Muckers.

Y en esta fecha, la del viernes 11 de junio, Quinteros demuestra que Los Días Santos es otro disco que habrá que escuchar con atención. Primero, hay un giro: sus canciones recuerdan un sector grato del Indie ochenteno, Smiths o Woodentops, por nombrar un par de bandas señeras: rockabilly y vestigios new wave que su banda sabe cada vez interpretar de mejor forma. El recital del viernes pasado en la sala La Bodega fue de hecho un mejor acercamiento que el ofrecido hace algunas semanas en el Bar Loreto.

Ya rota en las radios Cheerleader, primer sencillo del álbum. Y, al escucharlo solo un par de veces, sentimos que no acusamos un golpe importante como en su momento fue escuchar Invisibilidad o Fiesta Pagada; canciones que acoplaban tan saludablemente letras inquietantes y música de un clasicismo maduro Habrá más oportunidades, desde luego. Una canción para recordar: Nuestros Sábados. De estribillo memorable.

Sobre todo, lo más relevante de estar en un recital de Quinteros es constatar la gran cualidad de su música: su consistencia, su dirección casi siempre apropiada y de abundantes recursos. Quinteros no es un gran frontman, la empatía no es quizá su fuerte; pero compensa con creces este mentis con su estimulante propuesta. Se rodea de los músicos idóneos, qué bien Felipe Cadenasso en guitarra, y conoce con suficiente sapiencia de qué va esto de hacer canciones pop. Parafraseando una de sus canciones, Leo, es un placer volverte a ver.

Fotos: Jorge Bravo De la Carrera

Este viernes 11 de junio, Leo Quinteros se presentará en la sala La Bodega, ubicada en Madrid 836, casi esquina Copiapó, en el barrio Diez de julio. Además de la presentación de Quinteros, quien prepara el lanzamiento de su nuevo disco, Los Días Santos, habrá una fiesta animada por DJ ESPI. La entrada tendrá un costo de $3.000

El pasado sábado cinco de junio, Cadenasso –que no es otro que Felipe, el de Matorral, usando su apellido-, lanzó su primer disco solista, El Movimiento. Un álbum que ya daba vueltas desde diciembre de 2009, con Convicción como primer corte.

¿Qué nos ofrece Cadenasso? Es interesante su propuesta porque su visión folk prefiere centrarse en las armonías, en la arquitectura, más que en las melodías; tal vez no por carencia de mejores armas, sino precisamente como un motivo de búsqueda y estilo. Y he aquí una diana anotada. Su puesta en escena logra muchas veces una estimable sutileza y cualidad orgánica. Recordemos que lo acompaña como banda estable Leo Quinteros en un dosificado y profundo piano- quien también ofició de productor del disco-, Bernardita Martínez en un apropiadísimo contrabajo, y Gonzalo Planet –compañero de Cadenasso en Matorral, en percusiones, guitarra y bajo, ocasionalmente. Y en un clima de cuidada evocación, Cadenasso entrega en diversas ocasiones una sensación de espectrales reminiscencias urbanas. Su música se esconde en piezas y salones de ciudades de baja frecuencia, de andar cansino y tiempo suficiente para un té, sopaipillas pasadas y añosos álbumes de fotos. Construye imaginerías de ocasos perdidos y juegos inconclusos en la plaza de la esquina.

Lo que constituye la gran noticia de El Movimiento es precisamente su control y vocación por no agotar una vez más el cliché. Comparte y reparte aguas y créditos. Sus canciones, que a veces parecen letanías o mantras tan familiares en la historia de nuestro folclore, inmediatamente buscan otro techo bajo el cual guarecerse y así evitar miradas gruesas.

Lo dijimos en diciembre y lo decimos ahora: El Movimiento es un disco valioso que desde ya se apunta en la parte de alta de los lanzamientos chilenos de la temporada. Y que este ensueño vespertino invernal nos espere en la siguiente parada del tranvía de las cinco.

Fotografías: Rolando Millán

Wire, perfecto maridaje entre desquiciamiento y elegancia

Genios, locos suicidas, misántropos e innovadores cegantes. La música que ha sostenido la evolución del rock durante las últimas tres décadas se da cita en Sensaciones Frágiles. Un día fue el Glam, al siguiente el Krautrock, después vino el post punk, para caer en los dominios del dark y el noise.

Un nuevo viaje de interminables vericuetos sonoros a cargo, cómo no, de los únicos aventureros dispuestos para tamaño periplo: Arnold Layne y Billy Shears.

En esta edición: Magazine, Brian Eno, Cranes, Wire, Kraftwerk, XTC, Electrodomésticos, Stranglers, Joe Jackson, Elvis Costello, The Jam y Jesus and Mary Chain.

-Rescatamos archivos de SurRuido que vale la pena volver a revisar-

Richard Russo es un tronco del bosque de los investigadores de lo cotidiano. Él dice venir de Richard Yates, el otro Richard, aquel de malos hábitos, abusivo y entreverado en dinamitar familias. Y es contemporáneo de un tercer Richard, Ford, metido en la casi absurda idea de levantar la existencia de un hombre que un tiempo tuvo cáncer, otro fue periodista y un siguiente corredor inmobiliario, tomándose cuatro décadas y tres novelas, solo para contarnos como un alter ego se las arreglaba para pasar unos cuantos feriados junto a familiares. En fin, que la incontinencia es también una cercana colaboradora de Russo, particularmente en la novela que llama estas líneas, El Puente de los Suspiros.

Russo nos pone en un pueblo del noreste norteamericano. Un villorrio dependiente hace muchos años de la industria de la curtiduría y que, poco a poco, amén de un país que se desarrollaba y de una comunidad que ya tenía poco que ofrecer al crecimiento de su zona, se fue apagando y convirtiendo en un caserío de pocas o casi nulas expectativas. Pero los tiempos de gloria de Thomaston –nombre de la localidad- no fueron gratuitos: la curtiduría, luz y garante de sus vecinos, contaminó sin tapujos el río que cruza el pueblo: años después, aparte de pobreza, los habitantes de Thomaston deberán lidiar con sinnúmeros casos de cáncer. Entre éstos el padre de Lou “Lucy” Lynch, protagonista de esta historia. Lou es como su padre, ingenuo hasta la torpeza, bondadoso pero quizá demasiado ciego al no revisar que hay cosas que no basta con desear que vayan bien para que así sea y que irán a mal aunque uno busque lo contrario, y por tanto se debe estar preparado. Su familia regenta un negocio de abarrotes que no tiene la fuerza suficiente para generar prosperidad sino apenas una sobrevivencia magra; y la madre de Lou sabe de esto, de las complicaciones que acarrea la falta de una sana cuota de cinismo, de no sospechar un poco más de lo que ocurre alrededor y mantenerse sobreaviso. Y de aquí en adelante, durante 700 páginas, asistimos a una auténtica saga familiar, social y más allá. Un monumento literario que es capaz de armarse de materiales de baja ley para mostrarnos cómo y cuán extraordinario puede ser el proceso de vivir y elevar una creencia acerca de cómo deben hacerse las cosas.

Lou jamás salió de su pueblo natal. Dice que nunca lo requirió, que nunca sintió esa pulsión. A diferencia de su mejor amigo de la infancia y adolescencia, Bobby Marconi, quien sí apenas tuvo oportunidad de romper las cadenas con un entorno asfixiante y propiciar el caos, abandonó su antigua vida para ya no volver más a los confines de Thomaston. A diferencia de su amigo, quien se conformó con heredar el almacén de manos de su padre, Marconi fijó residencia en Europa y se convirtió en un afamado pintor. Es en este antagonismo, el de Lou y Bobby, el ingenuo y el cínico -ambos, además, enamorados de la misma chica-, el pasivo y el inquieto, donde reposan los cimientos de la novela de Russo.

Una aventura de cuarenta años, en que lo principal que vemos son reuniones de un clan a la mesa, en la hora del desayuno o la cena, compartiendo a través de los ritos de poner una mesa, limpiar platos y abrir las ventanas, las coordenadas que les permiten interpretar el mundo de formas tan irreconciliables; la apertura diaria de la cortina del emporio en que la familia Lynch se ganó la vida por varias generaciones; clases del colegio de Bobby y Lou a cargo del padre de Sarah, la mujer que lo une y separa, futura mujer de Lou pero a la vez intensamente enamorada de Bobby. Gestos, conversaciones, leves señales, que una tras otra, como un inmenso bolo, van dibujando un fresco literario en que la vida –concibiendo ésta como el espacio doméstico, abrumadoramente doméstico, donde finalmente peleamos todas las batallas que valen la pena disputarse- aparece con un leve desfase en relación a la realidad. Porque quizá la literatura trata de eso: de propiciar misteriosamente un leve retardo de reacción frente a la materia incandescente del aquí y ahora, y por tanto su tiempo, único y elástico, es capaz de captar y trocar lo efímero en permanencia, el sueño en vigilia inquieta, y cada pequeño paso en un incontinente reguero de insospechadas consecuencias.

Demás está decirlo, pero bueno, digámoslo: El Puente de los Suspiros es una obra maestra. Un espeso caldo narrativo que en su sigiloso entramado aturde y conmueve. Y sobre todo, alienta como pocas cosas la fijación en el incesante ruido blanco con que nos levantamos cada mañana.